Деревенский поэт

Я спился, пусть ещё не до краёв-
Пока что стыд и срам рихтуют грани.
Но пробуждаясь  пеньем соловьёв,
я снова пью в весенней гулкой рани.

Иду, как он, в замёрзнувший кабак,
где нет души, а только злые рожи.
ПоУтру - новорожденный дурак,
лекалом только не на всех похожий.

А посему для многих есть я враг,
хоть жизнь живу с душою нараспашку.
Сердец людских не превращая в прах
и в правду верю больше, чем в бумажку.

Я не настолько поэтически богат,
как он - Орфей спустившийся с небес.
Но братством сирых тоже был  распят,
причислен к лику неземных повес.

И ты коришь… Обиднее вдвойне,
когда   терзают плоть родные руки,
когда ты у любимой не в цене…
И рвётся разум воем цепной суки.

За сим и пьём, не вышедшие в свет,
глубинок еле слышные поэты.
За вязью строк – безумство сжатых  лет,
где бездны строф не сказаны,  не спеты…


                Картинка взята с сайта www.blogs.privet.ru