Пишу, листок измазан кровью

               **

Пишу, листок измазан кровью
Чернильной, потому что боль пишу.
Его песком посыплю или солью,
Чтоб строчки высыхали, их сушу.

Пора, пора заканчивать с делами
Осенними, зима   стучит в окно.
Ну, кто там недоволен, выпей с нами,
А плакаться успеешь и потом…

Мне ветер северный, наверное, мешает,
Он треплет строфы, будто струны, впопыхах,
Звенят слова в душе, и только Ангел знает,
Куда их занесет, быть может, в прах…

Увековечу человечество в стихах,
Ведь каждый требует по следу для себя.
Но на земле для всех не хватит плах.
А трубы, ну а трубы уж звенят!

А листья падают, встывая в гулкий лед,
Кружатся, будто раненные птицы.
Те, у которых прерванный полет
Успел в паденье скоро превратиться.

Так хочется пустить их по ветрам,
Летите, осени крылатые останки!
И закрывайте родину от ран,
Осенние последние подранки.
                *** (1 окт.1997)
* памяти Вл. Высоцкого