Проходят дни,как караван,
Бредущий по пескам пустыни.
Над головою-купол синий,
Такой же,как влекущих стран.
Полны хурджуны у купцов,
Для большинства и меньшинства,
И шлёт бесхитростна молва
Во все концы своих гонцов.
Кувшин из глины иль металла,-
Не всё ль равно,-ведь в нём не стала,
От этого,вкусней вода,
Для запоздалого глотка.
Летят года,как лихолетья,
Аллеей верстовых столпов,
А между ними-междометья,
Покрытых памятью,оков.
Бредёт усталый караван,
И ластятся пески обузой,
Царапают кровавой друзой
Сердца,как Волю-Интриган.
27.02.2013
Проходят дни, как караван...
© Copyright: Сотер, 2013
Свидетельство о публикации №113030102710
Свидетельство о публикации №113030102710
Рецензии