Строка бежит, как кинопленка...

Строка бежит, как кинопленка,
как нотная линейка, как душа
Бегущего вдоль пропасти ребенка,
так тонко - не сорваться бы, спеша.

Строка бежит, как первая минута
- сказать - люблю и навсегда застыть
в том времени, где вечность, почему-то
так коротка и так длинна. Как быть,

когда строку нельзя поймать в дороге,
она уже решила все за нас -
наметила нам счастье, и в итоге
нас к Богу привела в который раз.

И что-то там еще она зарыла -
в свой четкий строй сплетенных кем-то слов,
и, как всегда, предстала сизокрылой,
как серафим - поверх людских голов.

И, как всегда, как резвая нагайка,
как плетка, что стегнула скакуна,
она стегнула жизнь, по старой ранке,
вот - какова мелодии цена.

И счастье нам открылось, и запело,
заплакало и радостно взвилось
строкой из снов, струной сплетенных тел, и
всем тем душевным нашим, что сбылось.

Строка бежит, бежит - как Нил, как Лето,
И не окончен бег ее волны,
Строка дрожит под мыслею поэта,
поэт молчит, а мы кричать должны,

поэт кричит, поэт творит нам чудо,
строка бежит стремительней волны,
строка журчит, и в ней мы видим сны,
и свет любви сквозь тьму и пересуды.

И накрывает вечность с головой -
Река, которой нет еще названий.
Я знаю, - знаем мы, - еще живой -
тот, кто когда-то дал нам массу знаний

о мире - Бог - вот - вечный Верховой,
вот - Вечный кормчий корабля Вселенной,
Строка бежит, поэт, как часовой, -
Ее границу сохранит нетленной.

И избежав бессмысленности плена,
вновь воссоздаст картину бытия.
За это тоже наградит Вселенная,
лишь только бы не выйти за края...