Я в августе родился

Я в августе родился,
Конопатый и льняной.
Отец с радости напился,
Что родился сын второй.
Дал мне имя по науке,
Князь был, Юрий Долгорукий.
«Что ж, - сказал отец- сынок,
Назову тебя Юрок.
Юрка, Юра, Юрий.
Точно, ясно, по фигуре,
Означает земледелец.
Будешь землю ты пахать,
Агроном – земной умелец
Землю будешь украшать».
Ах, какая благодать!
Но недаром конопатый,
Рыжеватый и льняной.
И недаром сорок пятый
Августовский день восьмой.
Не играй своей судьбой.
А судьба, она сама,
Ноги вставит в стремена.
Мать моя учила в школе,
Так что знал про это дома,
Про оценки «пять», «два», «три»,
Скажем, точно изнутри.
Как готовиться к урокам,
Как тетрадки проверять,
Как до ноченьки глубокой,
Не спала родная мать.
И родителей всех знала,
Посещала на дому,
И налоги собирала,
Как справлялась, не пойму?
Потому детей нас трое,
Накормить, обуть, одеть…
Было времечко лихое,
Только в песнях можно спеть.
Про войну, как победили,
Как шагаем в светлый рай.
И тому ведь нас учили –
Богатеет отчий край.
Пионерия шагала,
Был оплотом комсомол.
Всех, конечно, направляла,
Сила высшая «из школ».
Это партия родная,
Она – мать, она – отец.
Институты возглавляет,
Управляет, наконец.
Без нее ты блошка, вошка,
Без нее ты, брат, никто.
С ней ты – бошка, бошка,
Бошка в шляпе и пальто.

Не хочу корить родную,
Много сделала она.
И как шар, когда надуют,
Нету крышки, нету дна.
Этот шар, пока катился,
И в пустышку превратился.
Чахнул, сохнул и болел,
И намедни околел.
Эх, ты, партия, родная,
Где ты, где, никто не знает.
Будто дым, и будто блеф,
Вместе с ней КПРФ.
Да, компартия распалась
На такие вот куски.
Для начальства часть осталась,
Часть для правых, мужики.
Вот такая здесь картина.
Много партий, здесь у нас.
Выбор есть, как в магазине,
Дяде Пете, тете Зине.
Денег нету, не про вас.
Да к тому ж, огонь погас,
Ах ты, господи, Чу…

Есть злодеи, есть злодейки,
Как их носит мать – земля.
На машине, не на тройке
Воротят они дела.
Вот такие воротилы
СССР нам развалили.

Поменяли плюс на минус,
Вместо верха – сразу низ.
И придумали корзину,
Чтоб хватило нам на жизнь.
Словом, чтоб жилось не очень,
Через пять, иль десять лет.
Повышают цены в осень,
Воду, газ, родимый свет.

А за ними на питание,
На одежду и вино.
Вот оно, оно, оно,
Нам российское страдание.

Загляну назад в века,
Почему – то сердце млеет,
Русский хуже д…,
Когда рядом с ним е…..
И живут они богаче,
Управляют там и тут,
И о русских так судачат:
«Пусть немного подождут,
Хорошо им жить не надо,
На распятие, пусть живут.
Как Христос – вопрос во взгляде,
Пока вовсе не помрут.
Призадуматься бы тут,
Как избавиться от пут.