Путь

Начало.

Просто иди по своей дороге
И никогда не смотри на звёзды.
Слово "мечта" здесь известно многим,
Но они узнали его слишком поздно.

Звёзды рассыпались в небе мечтами,
Оставив неяркий запах надежды.
Те, кем мы никогда не станем,
Уже не будут такими, как прежде.

А я снова пишу об этом
И снова пою искореженным голосом
О том, что являться поэтом
Значит уметь создавать образы.
А у меня и образов нет,
Лишь только свет
Фонарей за окном
Просится в дом.

Я не пущу.
Я не открою.
Пусть с ними вровень
Вырвет под корень,
Снегом накроет,
А я пока погрущу.

Эта добрая грусть во мне
Пропадёт с привкусом утра.
И снова кричать:"Вас нет!", -
Кричать и кричать в никуда.

Пустота не отпустит,
из сердца не вырвешь, не вырежешь.
Всё равно приступы грусти
Будут, есть и были же!
-----------------

Ветер перемен.

Моё рваное сердце не перестанет
Отстукивать жизнь ещё двадцать лет.
Хотя кажется иначе местами,
Ведь всё, если разобраться, - тлен.

Я верю в людей-оптимистов,
Они как наивные дети:
Верят так слепо и чисто
В добрый меняющий ветер.

А ветер придёт и вправду,
Но лишь как предвестник бури.
И то, чего они долго страждут,
Просто их пыл остудит.

"Но есть же добро в этом мире!" -
Воскликнет мой друг с оптимизмом.
Да есть, оно, только...в трактире
Смотрит на мир сквозь мутную призму.

Ветер перемен принёс голоса умерших,
которые смеялись над теми, кто жив.
Каждый священник тут вздрогнув, опешил.
Каждый философ от страха дрожит.

А души умерших пойдут по городам,
Оставляя за собой лишь пепел.
И новости вмиг разнесут провода:
"Внимание! Проклят ветер!"

Вот так я бы хотел уйти.
Уйти красиво, хлопнув дверью так,
Чтоб её больше было не найти,
А новую поставить вам никак.

И между миром мёртвых и живых
Открылись бы врата и все пошли бы
К великим людям, кто уже привык
Быть мёртвым. Наблюдать отливы
И приливы океана. Спать сном вечным.
Ведь время тут отнюдь не скоротечно.

Я не знаю, что ещё хотел бы сказать,
Но я знаю, что когда умру, моё тело
Лучше просто бросить в овраг. Глаза...
А, выколоть. Выколоть смело!

Я бы продолжил дальше, но не могу.
Я слишком мало видел,
Чтобы писать тут поутру,
Что в мирах я просто зритель.
-----------------

Финал.

Всё в это мире достигнет конца.
Рано иль поздно и я перестану
Писать, сочинять и любить на живца,
Когда будут слишком глубокими раны.

До лета я не дотяну:
Не хватит сил, души, таланта.
Эта весна в последний путь
Отправит, горит коль мост обратно.

А они все живут так разно,
И ведь счастливый тут любой!
По мне дак всё это напрасно:
Что вера, что душа...любовь...
Любви у меня просто нет.
Почти всего нет и не будет!
А всё, что у меня есть - Свет,
Но и его ведь в зло закрутят!

Каждую ночь мне погибать в этих строках
И на утро не проснуться живым.
Только любовь мне по венам током.
Но я к этим разрядам привык,
Опустел.

Но всё с надеждой взгляды в небо.
И не предел.
Я ведь там так и не был.

А вокруг лишь лютый холод
И толпы, толпы уродов,
Которым дай только повод
И они заклюют "за породу".
Идите вы к чёрту!
Мне всё равно скоро пора.

Восставший из мёртвых
Дарует смерть этим дворам.

Мои стихи - всего лишь насмешка,
Предсмертный крик замёрзшего изнутри.
А "здоровым" "людям" это потешно:
Смотреть на то, как кто-то горит,
Объятый пламенем любви,
Достойной только Бога.
Ни разу не был я любим,
Но Жить помог я многим.

Сейчас я шлю их всех к чертям.
Морозы. Тут кругом морозы.
Промозглый холод по мозгам
Моей надеждой убьёт розы.

Наши портреты на старой могиле
С покосившейся ржавой оградой.
И эпитафией то, что "Мы были.
И всё." И смерть не была нам наградой.

Я ненавижу себя за то,
Что всегда не раскрываю главное.
И сколько бы я ни писал - затор
В мозгах сводит на нет всё плавно так.

Опять вышло нескладно: а я отпугиваю этим
Любителей бездумной красоты стихов.
Они в этом мире ещё просто дети.
Дети тупых и злых мудаков.

Бога нет:
Я убил его в себе.
Смерти нет:
Мы мертвы изначально.
Жизни нет,
Хоть она и корень всех бед.
Будущего нет:
Оно сдохнет прощанием.
Ничерта нет.
А у меня есть стихи.
А больше у меня ничего нет,
Ни одной из стихий.
А больше мне ничего и не надо.
Правда ведь?
...Правда?