Видимо, таков мой крест,
Судьбы могущественный жест.
Я таким был рожден –
Птицей с подбитым крылом.
Устал я от своих оков,
Но выход только лишь в окно.
А в смерти мне спасенья нет –
Порочный круг, порочный крест.
Пытался взлететь не раз,
Сорвать повязку с глаз.
Да только больнее падал,
Туда, где задыхался от смрада.
Я знаю, не смогу смириться,
Придется вечно биться,
Пока я не поймаю воздух,
Или, наконец, не сдохну.
Мне показалось, я лечу,
И слово странное шепчу,
Но оказалось – снова вниз,
Лицом в асфальт и дикий крик.
И после каждого паденья
С щемящим душу настроеньем,
Порохом прижигая раны,
Считаю, что уже не встану.
Хочу себя остановить
И больше вовсе не любить.
Но слишком крепко я попался в сеть,
Пытаюсь снова я взлететь.
Ты, озаренья свет пролив,
Шепнешь, что я уже не жив,
А я скажу, что я еще не мертв,
И вновь избавлюсь от оков.
Уже не жив, еще не мертв
© Copyright: Андрей Станковский, 2013
Свидетельство о публикации №113022809530
Свидетельство о публикации №113022809530
Рецензии