А может, мы давно мертвы.
И время мы не углядели.
Но рыхлый ком сырой земли
Не пал на крышку колыбели.
Мечты лесов, свободы фраз
Уже не существует.
Упасть мечтаешь в тлен поблекших глаз,
Где череп голубя воркует.
А я не хочу, чтобы мне снились сны.
И не хочу измерять расстоянья.
А я лишь хочу дожить до весны
И буду жить своим желаньем.
Экзистенциализм
© Copyright: Вивьен Фрост, 2013
Свидетельство о публикации №113022807736
Свидетельство о публикации №113022807736
Рецензии