Соло-музынт

Жил-был старик, играл он на баяне.
Играл он для себя, но на виду у всех.
Поставил стул, оставил шляпу под ногами.
Один момент – и инструмент запел.

Запел  слезами, болью, грустью, 
Запел о том, как бытие его сложно.
И кажется, как мог старик в сердца ворваться, гнусно
По зрительской душе скользя ножом?

Но в этом нет его вины, его и зритель не винит нисколько -
Ведь казалось, что душа уже черства…
А старик играет, попробуешь его игру на вкус – так горько
Не было, наверно, никогда.

А музыка все льется, тянется, везде и сплошь один минор.
Но кажется, что не достает в мелодии чего-то…
Старик доигрывает, опуская свой поникший взор,
Оставив в воздухе вопрос о не звучавшем нам аккорде.

Собрал он стул, монеты отдал детям, на «морожко»,
Шляпу отряхнул, надел, немного постоял.
Баян повесил чрез плечо, и осторожно
Пошел он по пути, где счастье воображал.

Вот он придет, услышит пенье клавиш -
Весь дом сияет, делится теплом.
Наверно ты, читатель, понимаешь,
С каким он счастьем был знаком.

И услышит звук он недопетого аккорда,
Какой сыграть на улице не смог.
Такова вот доля соло-музыканта –
В мгновение из «соло» превратиться в «одинок».