Больше чем борщ...

На дощатом полу игрался чудный ребенок,
Загнуты краюшки ушек - сладкий мышонок.
А он стоял и смотрел наслаждаясь,
Как дитя его ласки играясь,
Сладкой ручкой взяв поварешку,
Окунув ее в игры кастрюлешку.
Все усердно, усердно мешала,
Лук, картошку, свеклу добавляла,
Воду, мясо и соли немножко,
Все конечно же так, понарошку.
И подняв свои глазки сказала:
"Пап талелку бели я тебе болщ схлопотала".
Сделав пару шагов к родненькой крошке,
Он присел, протянул ко рту игры ложку,
И с любовью отца, от души произнес,
То что память впитала, надолго, всерьез:
"Солнышко, зайка и мышка моя,
Борщ твой я ем обожая тебя..."

Годиков десять, дай боже, пройдет,
Дочка отца за стол позовет.
Сядет счастливый на табурета квадрат,
Сколько лет ждал, счастья руки дрожат.
Ложку борща к губам он поднес,
Взглядом столкнулись "отец - крошка дочь".
Радость пустила родного слезу,
Веко сомкнулось отпуская росу,
Капля скатилась по щетине щеки,
В ложку упала добавляя любви.
Вкус наслаждения - гордость отца,
Много лет ждал творения творца.
Ложка за ложкой наполняли любовь,
В венах течет одинакова кровь.
Память промолвит "Спасибо" родное,
"На здоровье" звучит душе теплотою.