Двадцать семь. Пол десятого. Шесть.
Дата. Время. И воздух наружный.
Всех параметров жизни не счесть,
Где-то ход календарный нарушен.
Мысль с извилин пытается слезть
Неуклюже. Видать, растолстела.
Не напросится больше на лесть,
Хотя славы, признаться, хотела.
Зал журнальный открыл монитор.
Много толстых журналов на диво.
Тряпкой дразнит быка матадор,
И глаза у быка кровь налила.
"Дети Ра". Я б их всех заколол:
Треплют музу словами мальчишки.
На корню белый стих запорол,
И кривляются, словно мартышки.
Одиночество. Вечер. Тоска.
Сердца стук с небольшим перебоем.
Нету женщин, которых ласкал.
Мысль в извилине прячет дурное.
Двадцать семь. Пол десятого. Шесть
© Copyright: Леон Маринеро, 2013
Свидетельство о публикации №113022800026
Свидетельство о публикации №113022800026
Рецензии
