Билет

Твой билет,закладкой в старой книге,
потревожит памятью покой.
Он расскажет нежностью блаженный,
как листала ты ее рукой.

Как читала,улетая в бездну,
заслоняясь грустной пеленой,
все заботы лишь потом воскреснут
и поэт тот был тогда с тобой.

Он бессмертен. И в стихах,поэмах
бьется сердце презирая боль,
он из тех, кого не старит время,
он из тех, кто выбирает роль.

За грудки-кто смелый,смерть за патлы,
ухватить ее за горло, удавить!
И с улыбкой грустной он до петли
над всей гнилой страной висеть.

Не смеренный силой дьявола,
не подмятый красной властью,
не выдержал и плюнул первый-
им не пачкать его имя грязью.

А сердце так любить могло безмерно, но
на дне стакана не утонет все.
Так все случайно и не случайно,
как белый шарф на колесо.

Он еще напишет строчки, струны
про тебя, но в голове моей
зазвучат, им подпоют амуры,
донимая неуемностью своей.

Да пусть поют-пусть стих звучит, как ода,
веселых не хочу, мне грусть милее с ней,
Ах, билет, мы не действительны три года,
и по тебе я не поеду к ней.