Ещё раз о руках...

Руки.
  Так много написано о руках,
  Что, просто, страшно писать о них.
Но я не могу.
           Не могу молчать.
Я видел вдохновенные руки Артиста,
Заботливые руки детского врача.
Нежные руки любимой.
А руки матери?
            Их невозможно забыть,
Они умеют спрашивать и прощать,
Хвалить и ставить на место.
   Руки.
     Они всегда говорят,
            Всегда спрашивают,
                Всегда отвечают.
Но эти!?
Увидев их я готов был закричать от ужаса.
  Они МОЛЧАЛИ.
        Они были безразличными.
Это казалось невероятным - безразличные руки.
Сколько нужно было горя, отчаяния,
                обид и слёз,
Чтобы превратить женские,
   Столько раз воспетые руки,
В эту молчащую массу
    Из костей,мышц и верёвочек,
    Которые называются нервами.
Сколько нужно было подлостей,
Неожиданных ударов и ожидаемых уколов,
   Чтобы, всё это, случилось.
Сколько...
        Не надо.
                Хватит!
Вы спросите, что я предлагаю.
     НИЧЕГО.
НО мне страшно. Неужели и Я
Помогаю чьим-то рукам
    Превращаться в безразличную массу
        Из костей,мышц и "верёвочек".

      Май   1 9 6 9  года.