У тоски нет прописки и паспорта, нет регистрации.
Только имя - намертво - в солнце, дождях и снегах.
Бесконечный замкнутый круг. В вечной прострации.
А конец и начало тоски ты крепко держишь в руках.
У этой тоски глаза цвета чая. Цвета забытого рая.
Её голос глубокий взрывает мне нервы. И - сердце.
Эта тоска умирает, живя. А точнее, живёт, умирая.
Сгорает в огне, погибая от холода. И не согреться.
Я с тоской не сроднилась - слилась в немом поцелуе.
Так слилась, что без крови, наверное, не разойтись.
Что, смешно? Понимаю. Да и кого это всё волнует?
Никого. Потому и смотрю в потолочную белую высь.
Да, тоска по тебе - вне времени года, нет и сомнения.
И одиночеству тоже плевать, осень ли, снег за окном.
Знаешь, хороший мой, это лишь личное наблюдение.
Одна из истин моих прописных. Или даже уже аксиом.
Одна из истин
© Copyright: Анна Журкович, 2013
Свидетельство о публикации №113022812376
Свидетельство о публикации №113022812376
Рецензии
