Искусство умирать

(на смерть писателя )

На простынях  лицом к стене
Тень человека возлежала.
Он изнемог, ослаб в борьбе
С  той, что к постели приковала.
Болезнь давно стояла за спиной
И ни на шаг не отступала,
Конец мученьям и покой
В загробном мире обещала.
Но мозг был ясен и упорно
Речам тоскливым возражал.
–  Остаток дней прожить достойно
Я научу тебя, – сказал.
– Познаешь счастье ты за книгой,
И в этом будет твой экстаз.
Рок неизбежный мысли силой
Ты удивишь ещё не раз. 

Вселенский разум и «самати»
Писатель  жадно изучал.
И стопки книг вокруг кровати,
Как мир непознанный лежал.
Варягов в греки продвиженье,
Происхождение славян,
Об иге длительном сомненья
В своей он книге описал.
Бежали дни неотвратимо,
Больной  мгновения ловил,
Писал, творил неутомимо
И жизнь сильней ещё ценил.
Свою Россию бесконечно
И горячо умел любить.
Вас попрошу, друзья, сердечно:
– Давайте этим дорожить!
Искусством жить, искусством умирать
Из нас не каждый обладает.
Что толку плакать и рыдать,
Когда закат уже пылает.