Признание женщине

Опять издалека я говорю – простите,
Но побороть свой страх я не могу.
Прошу я вас, немного потерпите.
 Итак, пожалуй, я начну.

Как глупо, долго, и, в конец, напрасно
Скрывал я чувства к вам от самого себя.
В то время как единственным лекарством
От несчастья были вы, любимая моя.

Черт возьми, я дал лишку. Простите.
 «Моя», конечно, перебор.
Однако  вдруг вы в мыслях тоже говорите
«Мой»? Черт возьми, молчу, молчу.

Эта робость, так не свойственная мне,
Меня в конец, увы, добила.
Не могу сказать словами, нет.
Пишу по строчкам. Сложно. Мимо

Проезжают  поезда. Меня
Звук рельсов сих в покой приводит.
Вот черт, опять пустая болтовня.
А звук машин с ума вновь сводит…

Окно закрыл. Пустая тишина.
В ней нету смысла столь живого,
Когда молчат, когда такие лишние слова.
Когда есть человек. И не нужно мне другого.

О Боже, дай мне, дай почувствовать все это!
 Милая, ведь я схожу с ума.
Хотя, по строчкам это, думаю, заметно.
Все без тебя, и без тебя…

Я вспоминал тебя сегодня.
Точнее, тот рояль, то платье  на тебе.
Играла ты, по-моему, Шопена.
Тот образ отпечатался во мне.

С годами это не угасло.
Я помню, все. Твой взгляд, те робкие слова…
Как жаль, что быть со мной опасно.
Как жаль, что я люблю тебя.

Сказал. Точнее, написал я это.
Теперь ты знаешь. Ну и пусть.
Перешел на «ты». Эх, как  нелепо.
И сердце вновь одолевает грусть.

Сейчас я вспомнил твои слезы.
Причиной их был, к сожаленью, я.
Прости меня. Не смог твои я грезы
В реальность превратить. Моя судьба

Так нелегка, чтоб быть с тобою.
Не знаю, вспоминаешь ли меня
Ты вечерами, под луною
Вновь играя Грига. Я

Вот вспоминаю, каждый вечер,
Хотя, и днем, и утром ты
Мерещишься мне. А вот ночью
Как будто воплощаются мечты.

Ты снишься мне, я признаюсь.
В том мире мы с тобою вместе где-то.
Но вот проснусь я, усмехнусь.
Как далеко от реальности все это…

От реальности, где нет тебя.
Ну почему же, почему так далеко
Развела нас жизнь, судьба,
Но почему не вижу я твое лицо?!

И твои грустные глаза.
То серым отливали, в другой раз голубым…
Сводили и они меня с ума.
А я, трусливый аноним,

Дарил тебе цветы по почте.
Помню, что тебе не нравились они.
Тогда я и придумал, между прочим,
Писать тебе вот эти вот стихи.

Каждый понедельник ты их получала.
И да. Коснулась улыбка та лица,
Что мимолетно намекала,
Что нравится тебе. И я

Печатал их тебе построчно.
Да, сложно приходилось мне.
Ведь не поэт я, это точно.
Теперь пишу я от руки. На дне

Ведра  - одна макулатура.
Там мог стереть я, написать…
А теперь все лишь сплошная мука.
Но не хочу тебя разочаровать

Во мне. Точнее, до конца.
И так ты знать меня не хочешь.
Прости меня ты, подлеца,
Что только о себе все и хлопочет.

Хотя, все вру. Таким я быть давно уж перестал,
С тех пор, как встретил я тебя. С разлукой
Только о тебе я горевал,
Про себя забыв. Однако

Боль была. И все еще болит.
И сердце ноет, воет, режет
Всю грудь и плоть мою. И мне
Лелеет душу, что вас я не тревожу.

Что не думаете вы обо мне ночами,
Что видите вы яркие, счастливейшие сны.
Что реальность от вас совсем не ускользает,
Что сбываются все детские мечты…

Что есть тот человек, с которым
Вы молчите, слушая стук сердца.
Что можете поцеловать его, и он вам
Откроет к сердцу своему сердцу.

А я? А что я. Я несчастный аноним.
Я не способен был признаться раньше.
Теперь я, горем утомим
Пишу вам по привычке нашей…

Но знаю я, что все напрасно.
Никогда мне не обнять тебя…
Как жаль, что быть со мной опасно.
Как жаль, что я люблю тебя.