По квартире гуляешь ты как торнадо,
Вспоминаешь мой род в выраженьях сочных.
Повод есть- ты в машине нашла помаду
И она не твоя, как я понял, точно.
Ну и влип же... По самые... Блин, не мелко.
Что то рядом прошло свистнув, словно пуля.
Если дальше так будут летать тарелки,
Завтра лопать придется мне из кастрюли.
И о "завтра" мне думать, похоже, рано.
Я "сегодня" ещё до конца не прОжил.
Обещаю, Господь, обойду все храмы!
Если... спрячешь подальше на кухне ножик.
Я ныряю в кровать так как был- в одежде,
Прикрывая коленкой щеку и ухо.
Ещё теплится где то внутри надежда,
Не пойдёшь ты, любимая, на "мокруху".
Предо мною открыты ворота ада.
Поседели наверное, даже брови.
А казалось бы- маленькая помада...
Но не зря ж, у неё цвет венозной крови?
Помада
© Copyright: Алекс Андров, 2013
Свидетельство о публикации №113022810286
Свидетельство о публикации №113022810286
Рецензии