В жестяной коробке из-под папирос,
Спрятан очень важный жизненный вопрос.
Здесь лежит исписанный, из блокнота лист,
Где сквозь многоточия мой вопрос завис.
Если будем точными, там лежат стихи,
Те, что не дописаны, те, что от руки…
Я под лампой ночью пытался их писать,
Но утратив мысль, отправлялся спать.
Ведь вопрос мой жизненный трудно изложить,
Четкими понятиями не определить.
Только рот раскроешь, чтоб его задать,
Тут же понимаешь, глупо отвечать.
Что бы, не ответили тебе на крик души,
Все имеет право в этой жизни быть:
Могут и влюбленных взаимно не любить,
И легко так походя хорошее забыть.
Если даже любят, то их держит долг.
Так что зря исписан скомканный листок,
Надо утром ранним мне лопату взять,
И как в детстве тайну под сливой закопать.
Секрет
© Copyright: Борис Тришкин, 2013
Свидетельство о публикации №113022707875
Свидетельство о публикации №113022707875
Рецензии