Я выну слово из кармана,
я брошу в печь
больную кожу
и расчешу пошире рану
на грязи под ногами лежа.
Я врежу в памяти архивы,
что по спине
клинок оближет.
Нет в жизни лучше перспективы,
лежать на косточках от вишен.
В архивах пыльных,
через вену
вошло мне лезвие по обух.
Я боль свою - словами мерю,
а по ночам впадаю в кому.
Я все запомню,
все замерю,
я слово Бога извращу.
Но все таки, немножко верю
и все, конечно же прощу.
Brutus
© Copyright: Филипп Суровцев, 2013
Свидетельство о публикации №113022707600
Свидетельство о публикации №113022707600
Рецензии