Душа,потерянная в мае,
Вернулась только в ноябре.
То вечностью к себе приманит,
То птичьим зовом на заре.
И петушиною побудкой
Она,как пухом,обросла.
А небо в ранних незабудках
Не помнит тех,кого спасла.
Не помнит и земля родная,
Как прячутся в ней боль и страх,
Лишь миражами возникая
То в звёздах,то в простых крестах.
Трава,полёгшая,как в битве,
Чтоб тайны времени спасти,
Не помнит жертвы Моабита
И счастья божьего в горсти.
Лишь душ летающие стаи
В глубинах памяти несут
Крупицы духа,что взрастают,
И мироздания пасут.
Крупицы духа, что взрастают
© Copyright: Елизавета Коздоба, 2013
Свидетельство о публикации №113022706964
Свидетельство о публикации №113022706964
Рецензии