Вчера

Я снедаю в груди отчаянный сплин,
разгоняя чернила по жилам своим.
И как раненный волк с острия пера
понимаю – мой путь завершился вчера.
Оборвался вчера пой последний вой
и теперь на красном снегу с головой
рассеченный осколками серых дней
я лежу под луной, и мечтаю о ней.
Сколько раз ты светила мне в час ночной
когда тьма укрывала мой путь тесьмой
и гнала меня дальше от жадных глаз,
как бы жизнь мне спасая который раз.
Но давно позади той охоты дни,
а сейчас я лежу задыхаясь в крови,
и в агонии бьются уста мои –
я слагаю один за другим стихи.
И уже начался надо мной процесс,
прощальный гудок и отправится рейс
туда где на век покойно усну,
где мой вой не нарушит твою тишину.
Ну а там как у Данте от Лимба в Ад,
(я уверен в Раю мне не будет рад
тот, кто прерывистый вектор мой
могучей своей начертал рукой).
Да и пусть, ты поверь, мне все равно,
как-никак никогда не верил в него,
и к тому же вся эта адская муть
не страшнее того что мне давит грудь.
Лихо я затянул, заболтался я,
мне пора бы закончить свое «вчера».
Но увы нечем мне мой рассказ кончать,
мертвый мало что может живым сказать.