Придет ли час моей свободы?

Придет ли час моей свободы?
Маню ветрила кораблей
Под небом Африки моей.
Пора покинуть скучный брег,
Где я страдал, где я любил,
Где сердце я похоронил.
По вольному распутью моря
Так уносились мы мечтою,
Но скоро были мы судьбою
На долгий срок разведены.
И вдохновенья снова полный,
Воспомня прежнюю любовь,
Пишу, и сердце не тоскует
Близ неоконченных стихов.
Свободен, вновь ищу союза,
Еще грущу, но слез уж нет.
Придет ли час моей свободы?
Пришла худая череда!
Любви безумную тревогу
Я безотрадно испытал...
Погасший пепел уж не вспыхнет.
Пора покинуть скучный брег.
Придет ли час моей свободы?..
Я все грущу, но слёз уж нет.

(по  А.С Пушкину "Евгений Онегин")

 
  *  *  *
1.Я есть ни Пушкин, ни Толстой,
Ни Lamatine и не преданье,
Я есть поэт, в душе другой
Я сам в себе есть предсказанье.

Я есть поэт, прийдёт мой час
И мир узнает, век пройдёт,
Глазами вечными для нас,
Оставит след, мой путь найдёт.

Найдёт, прийдёт под ризой бури,
Где человечество блуждает,
Взирая с мрачности без дури,
Скрывая взгляд он исчезает.

На долгий срок, где я страдал
Где одиночество гуляло,
Я там сидел и отдыхал,
Душой, где море прорывало.

2. Прийдёт ли час моих признаний?
Прийдёт ли вновь, и что дано?
Года бегут от тех призваний,
Что не известно, где оно.

Где мир людей и что бывает?
Какое небо, мрак стоит
Сижу один, волна играет
Об камни бьётся, не молчит.

Чего сказать, я здесь рыдаю
Четвёртый день уже пошёл,
Пора, пора, я вновь скучаю!
Без дум порой с ума сошёл.

Ах море, море, скучный брег!
Умом преданий и стихии,
Пусть говорят, что вновь побег
Я совершил, удрав с России.

Пусть говорят, что я страдал
Умом своим пред вашей волей,
Пусть подтвердят, что разузнал
Другую Землю, павшей долей.

Довольно думать и молчать,
Довольно чувствовать с потери,
Хочу я жить, но не рыдать
Бежать туда, порой с постели.

Я сын лиризма, я и дочь
Хочу почувствовать мгновенье,
Хочу поэтам я помочь,
Хочу вернуть я сноведенье.

3. Я есть поэт, я жду свободы.
Пора, пора, я был угрюм!
От злобы, может непогоды,
Искал пристрастие без дум.

Читал, любил и наслаждался,
В момент признаний суеты,
От мыслей вновь я просыпался,
Когда я спал там от души.

Я есть поэт, я не бездельник
Писать люблю, а это труд,
Всё для себя, как некий пленник
Всё из пера уходит в пруд.

Друзья, друзья, поймите снова!
Без всех условий наперёд,
Стихи пишу, рождая слова
Я ухожу, погнав вперёд.

Прощай пора, прощай стихия!
Довольно лирой прорицать,
Я не вернусь, моя психия
Ранима стала навсегда.