ПОЭТ

В этом мире идей и обманов,
Что венчается славы венцом,
Разве мог бы он быть хулиганом,
Если б не был бы прежде певцом!

Зыбкий жребий – к успеху ступени:
То провал, а то взлёт в небеса…
Лёгким шёпотом неги и лени
Нашептали леса чудеса.

Им махнув на прощанье рукою,
У отца в полосе постояв,
Шёл он в город, неся за собою
Песни пашен, деревьев и трав.

Город встретил изжёванным небом,
Толчеёю людей и дорог.
Пахла водка рязанским хлебом,
А вино – как подпревший стог.

Звала песней цыганской гитара,
Душу рвала, пьянила и жгла.
Голова золотая устало 
Наклонялась, а стол – что игла.

А когда за окном по туману
Разыгралась лихая гроза,
Затуманив глаза хулигана,
В стол ударила тихо слеза…

Мчались годы изрытой дорогой.
Он гитару разбил, чтоб уйти.
Но за веру в Россию, как в Бога,
Злая гибель ждала на пути.

Кто-то  дал лютым бесам отмашку -
И они устремились вдогон…
Лёг, как пел он, в той русской рубашке,
Но вдали от родимых икон.