Выстрел в висок. Как это легко,
Отдача руке и не стало поэта.
А он и сказать ничего не успел,
Он просто писал о последних днях лета.
Он видел надежды приспущенный флаг
В зеркальном окне непослушного света,
Он был филантроп и немного чудак,
И вряд ли героем он станет за это.
Его окликали с других берегов,
Но жил он своей одинокою рифмой,
Оставив потомкам лишь черные дни,
Да память любви с белокурою нимфой.
Да ворох бумаг с предсказаньем вины,
Когда сочинял на себя эпиграммы,
Оставил камин и портрет на стене,
И старый рояль, и забытые гаммы.
А выстрел в висок был как прерванный сон,
Сегодня забыт, ну, а завтра все можно,
А он просто верил и чувствовал жизнь.
И просто ушел, когда жить стало тошно…
2003 год
Смерть поэта
© Copyright: Алекс Егоров, 2013
Свидетельство о публикации №113022705651
Свидетельство о публикации №113022705651
Рецензии