Сакура

 Вижу белые ставни оконные.
Лист бумаги. Сижу за столом
И словами простыми Японию
Нарисую я в сердце своём.
Представляю осеннее Токио
Ходят люди по нём в кимоно.
Вижу дерево я одинокое.
Почему расцветает оно?
Знаю я, расцветают не осенью
На прекрасном растенье цветы.
Даже листья вокруг не разбросаны.
Как же много во всём красоты!
Я смотрю на прекрасную сакуру
С Фудзиямы – великой горы.
Пусть она нарисована маркером,
Это выдумка. Всё же гори,
Не тушись моё пламя фантазии.
Я тобою сегодня живу.
Эта сакура – дева прекрасная,
Та, что я повстречал наяву.
К ней взлетаю и снова, и снова я,
Для неё на безумство готов.
Как у сакуры губы вишнёвые
И куда белоснежней цветов
Её длинные, светлые волосы,
Её чистый и радостный взгляд.
Самым нежным и трепетным голосом
Я хотел бы о ней рассказать.
Может быть, я поеду в Японию
(Тем исполню я друга мечту).
В тех краях, что сейчас отдалённые,
Я стихи им про вишню прочту.
Они любят и ценят поэзию,
У них были Сакё и Басё.
Эта вещь для них не бесполезная:
Их душа, их природа, их всё.
А у нас… Это всё философия.
Я подумаю позже, потом.
О поэзии будто бы к слову я
Рассказал, как о самом святом.
Я вернусь ещё к этому острову
Самураев, саке и катан.
Там рассвет раньше всех бледно-розовый.
Помечтал! А мечты – не обман.