Смутные стихи

Была ль у Хо Ши Мина
в рассудке мешанина?
И были ль беспределы
у Нельсона Манделы?
Бог весть, хоть ройся век там,
другой на это призван,
чье дело стать префектом,
вождем или министром.

А я простая пешка,
обычная шестерка,
творения потешка
и творчества касторка.
Не круглый и не плоский,
не бард и не былинник,
не Даль, не Маяковский,
не Таль и не Ботвинник.

А я не царь, не гений,
не просто вор прожженный.
А я не хвост тюлений,
а я не клык моржовый.
А я не кот Матроскин,
а я не сыр голландский,
а я не Кончаловский
и даже не Поланский.

А я не проходимец,
не топ-модель из кадра.
Я пеший пехотинец,
когда вокруг – эскадра,
а может эскадрилья,
а может эскадроны.
И всюду эти крылья,
и всюду эти дроны.

А мне куда такому:
башкой в тягучий омут,
который тих и глыбок,
где много сонных рыбок?
А мне на что вот это
наложенное вето,
как прочерк из реестра,
как яма без оркестра?

Топтался б безобидно,
хоть что-то, да построив.
Остался я, и битва
зовет других героев.
Учился на пятёрки,
уроки только горьки.
И как-то не в восторге,
что я еще не в морге.

Махну ли в Монте-Карло,
в Сан-Ремо или Сопот,
коль не дал папа Карло
мне Буратинин опыт?
Коль я, из чурки родом,
у лжи и зла во власти.
Коль азбуку я продал
за кукольные страсти.
 
А жизнь гремит потехой,
сменяя Пьеху – Пьехой.
А мир – как шоу-бизнес,
всех пользует наИзнос.
Порвать себе аорту
давно пора бы, к чёрту,
не прибегая к ризам,
как барышня к аборту.

И кончить бы со сценой
с достоинством милорда,
граня морскою пеной
крутые скулы фьорда.
И дать кому-то в морду
решительно и твёрдо
с весомостью бесценной
последнего аккорда.

2000