Ему плевать

Богу, в общем, плевать. Всей его свите, конечно же, тоже.
Что я - руки в простынь, и не от страсти, а чтоб не реветь.
Он не умеет читать. Ни по губам, ни в сердцах, ни на коже.
Он лишь может ликом с иконы пристально, молча смотреть.

И я намолчалась изрядно. А он пожизненно с кем-то играет.
С кем-то всего лишь годок. Ну, или от силы - парочку лет.
Не всесилен, не всемогущ. Самый прикол, что он это знает.
Потому он и смотрит в молчании, как медленно гаснет свет.

Говорят, он никогда не даёт креста тяжелее, чем сможешь.
Чем сможешь ты вынести - на руках, на губах, на плечах.
Ещё его глупая свита тебя проклянёт за полоски на коже.
И будет вести беседы пространные о покаянии и о врачах.

А когда ты с шеи сорвёшь резким жестом цепочку и крест,
Он ни словом, ни жестом, ни взглядом не выдаст - себя.
Не протянет руку, чтобы спасти из страшных адовых мест,
Просто будет смотреть, всепрощая. А может, правда любя.

И упадёшь на ступени дома его. Бессонница или давление?
Не знаю, но так хреново, что не пожелаешь - даже врагу.
В небо выкрикнешь имя. А с ним заодно и в боге сомнение.
Тогда он ответит: я слышу тебя. Я просто помочь не могу.