Триста один. Взмах

Вечер. На улице практически никого нет, лишь мокрый снег и спрятавшийся лед, усталость и теплые мысли.
Иногда хочется испытать безмятежность, хотя бы чуть-чуть почувствовать себя легче снега. Именно это.
Он шел по прямой дороге домой, которую мог пройти с закрытыми глазами, ведь каждый день он возвращался к себе и падал на кровать от усталости. И сейчас он закрывал глаза и представлял бескрайние просторы. По его телу разливалось тепло и словно из груди, что-то невероятно теплое, тянуло его вверх. Свет, паркующейся машины, заставил его притормозить и открыть глаза.
Он шел дальше. Вновь закрыв глаза, он представлял как у него вырастают крылья. Все чувства, которые он впитывал из музыки, направлял на спину и мысленно рисовал белые крылья, которые медленно раскрываются и освобождают его от земли. Но он по прежнему чувствовал каждый шаг.
Взмах... Взмах. Взмах! Он чувствовал как порывы ветра бьют в ноги и шаги становились легче. Легче становилось и на душе. И пусть он не летел на самом деле, но весь его разум парил в пространстве и впечатлениях. Он не знал что такое летать, ведь он не птица, но воображение и чуточку детской наивности и веры помогали поверить в это.
Вот он смотрит на машину, медленно переводит взгляд на водителя, у которого в глазах читается ужас и страх, и недалеко замечает свое тело. Взмах. Взмах... его неумолимо тянуло наверх.