У бабушки случайной на углу
купил букет дубков –
сиреневых и жёлтых.
Иду
из одиночества юдоли
в другую одиночества юдоль.
Цветы в руках – живые.
Ладонь
родство приемлет
и трепещет.
Мы все – одно.
И я, и я – цветок,
когда-то сорванный,
чтоб покрасоваться,
и я увяну,
и ненужным стану,
и буду в тягость,
и, устав, уйду.
Но разве было б лучше
несорванным, не взятым, нелюбимым
погибнуть,
не от рук, тебя ласкавших,
а просто так –
слепым чужим морозом
убитым быть,
уйти из мрака в мрак?
У бабушки случайной на углу...
© Copyright: Игорь Шукаев, 2013
Свидетельство о публикации №113022711545
Свидетельство о публикации №113022711545
Рецензии