За окном, по-осеннему скучно,
Барабанит весенний дождь.
Пожелтевшие письма читаю.
Тишина. За окошком ночь.
Как давно это было, право –
Восемь лет, как короткий миг.
Мне не спеть эту песню с начала,
Радость встречи той не испить.
Оживают былого встречи,
Тороплюсь на свиданье к тебе…
Только троп не найти мне заветных,
Да и мы уж, пожалуй, не те.
Изменились в поступках и мыслях.
Ходит прошлое в стороне,
Обернувшись вдруг яркою искрой
И навеки погасшей… во мне…
За окном, по-осеннему скучно
© Copyright: Людмила Комашко, 2013
Свидетельство о публикации №113022711032
Свидетельство о публикации №113022711032
Рецензии
