Своя игра

Срубили!
Фейсом – по газону.
В зубах трава,
И мучит нос
Впитавшийся в неё зловонный –
За что мне это всё?! –
Компост.

Орёт судья.
Вопят трибуны.
Прожектора из тьмы слепят.
Болит мениск.
Придурок юный
Мне дарит злоехидный взгляд.

Таких минут
Почти что сотня,
Напряг, падения, толчки –
Игра серьёзная сегодня,
Не расслабляться, мужики!

Но раз за разом
Упускаю
Того, к кому я прикреплён.
То ближе к центру, то по краю –
Проходит,
Супер-шустрый слон.

Вдоль кромки дёргается тренер.
Судья не в силах усадить.
Бросает мне с остервененьем:
– В кость!
Сколько можно говорить!

Как он учил нас,
"Жизнь  сурова,
Футбол – футбол, а не балет,
Ну а подножка, право слово –
Ошибка, умысла в ней нет!"

Но тот –
Такой же работяга
В тяжёлом нашем ремесле.
Хоть под другим играет флагом,
Но ходим
По одной Земле!

Нет, дядя,
В кость
Я не играю.
Ни по заказу, ни со зла.
На инвалидность не сажаю –
Ни джентльмена, ни козла.

* * *

На тренировке
Меж собою
Играем спарринг.
Как всерьёз.
От предложений нет отбоя:
То пас вразрез, то переброс –

И я повсюду поспеваю,
Упруг и свеж, и сил полно.
Не мудрено!
Ведь отдыхаю
Я на скамейке уж давно,

Из матча в матч, не первый месяц.
И мне сказал дружок вчера:
– Ты  знаешь, тренера ведь бесит,
Что у тебя
Своя игра.

А вот и он,
Кузнец победы,
Идущий к высям по костям,
Работодатель ортопедов –
Сегодня
Он играет сам.
 
Улыбчив, быстр – 
Неузнаваем.
Вдруг вспомнить молодость решил?
Ну что ж,
Учитель,
Поиграем!
И поиграем
От души.

Лишь знай, мой милый,
Жизнь сурова.
Футбол, опять же – не балет.
Ну а подножка, право слово –
Ошибка! Умысла в ней нет.

И тут
Его я
Подсекаю!
В подкате.
В кость.
Прямой ногой...

– Ошибка, говорю. Бывает.
Неточность. Чисто игровая.
Но мало значит голос мой.

Другие голоса решают.
Решат, родимые, будь спок.
Ведь все и всё тут понимают.
Держись! –
Раз вляпался,
Сынок.

Мне говорят,
Что пень упрямый,
Что, типа, зря на стены пру –
Но что почём –
Не знают сами.
А я 
Веду
Свою игру.