Хоть бы...

Её не кормят ни весной, ни хлебом,
Но она всё делит со мной поровну.
Она увидела в луже своего подземелья
отражение Неба.
И, в попытке окунуться, чуть не разбила голову.

Я ей – за, оправдывающего в её преступлениях, присяжного,
А от неё отрезали кусок, когда она спала
на асфальте негостеприимного вокзала
И ждала кого-то важного.

Она не видит запретных зон
В упор,
Пока их хоть кто-нибудь – да ни обозначит.
Да, когда постоянно хочется признаваться в любви –
Это конечно же, конечно же, конечно же
ничего не значит.

Она отогревает собою лёд,
А потом, как тот, оттаяв, начинает трескаться,
Боясь, что на отколовшейся льдине
к чёрту на кулички,
ищи свищи потом,
занесёт,
Холодом его и бессердечностью.

И срывается постоянно на внутренний крик,
И смеётся с девочек на подоконнике,
Если всё сложится, её будут называть Лилией Брик,
А если нет (о да, опять!) – покойником.

Я ей всё внушаю, что «ты так ни с кем не вместе,
Вот как же это можно, а?»
А она разворачивается и убегает с про что-то там с местью,
Приливы безудержной нежности к нему хороня.
Как же. Меня. Эта дура. Бесит! –
Хоть бы это была не я…