От него пахло красками и дешевым портвейном,
Он скрывался за масками, жил лишь мгновеньем.
Мечтал о детях и о доме с большими окнами,
Разбивал мечты и резался их осколками.
На его столе всегда бутылка, а рядом кисти,
Пустой мольберт, туманен задумчивый взгляд.
Он был тем, кто всегда был о поисках истин,
И истины те отравляли его, как яд.
В субботу за просмотром черно-белых фильмов,
Он закидывал ноги на захламленный стол.
Вслух, дегустируя обыденность основ,
Бутылками пустыми засыпая пол.
А в зимний вечер, когда завывает вьюга,
В кромешной темноте рисует друга,
Веря, что такой ведь существует,
Но... он разве существует?
от него пахло красками и дешевым портвейном...
© Copyright: Роя Трис, 2013
Свидетельство о публикации №113022608637
Свидетельство о публикации №113022608637
Рецензии
Читал и отчасти видел себя.Вот только без красок и портвейна.
С уважением В.К.
Вэл Кофф 18.08.2013 03:15 • Заявить о нарушении
С уважением В.К.
Вэл Кофф 18.08.2013 03:15 • Заявить о нарушении