Испанке Кулаковой

             
Был чудный вечер. Тихо отступая,
Свет дня пасует перед темнотой.
На встречу в «Деву» шёл, ещё не зная,
Что суждено мне встретиться с тобой.

Дышалось в зале атмосферою домашней,
Среди присутствующих были Имена.
Меня привлёк лик женщины изящной,
Пленяла ещё тем, что чуть возбуждена.

Она поймала – там, в Испании – жар-птицу,
А человеку чего лучшего желать?
До боли русская, но почему стремится,
Себя удачливой испанкой показать?

Я понял, почему – тоска её съедает,
Ей трудно себя в рамках удержать.
И память приезжать в Россию заставляет,
Землицу чтоб родную потоптать.

Испанка родину свою не забывает,
Она стихи для нас читает про Кавказ,
А губы в судороге голос прерывают,
И слёзы скатываются из красивых глаз,

И вновь испанка Люба Кулакова
Стихи читает нам про край родной.
И прерывается испанки голос снова,
Взор застилается прозрачной пеленой.

Да вся ты в корень русская девчонка,
В российской ауре – российский человек,
Ты от России не уйдёшь в сторонку,
Могилой мамы ты повязана навек.

И не отпустит тебя память о берёзах.
И сдавит грудь, когда сады цветут
И при воспоминании о розах,
Что в русских палисадниках растут.

Пусть у тебя всё в основном добротно,
Как получается, так всё воспринимай.
Но  как бы тебе не было вольготно,
Россию, Любушка, свою не забывай.

В России радость злу предпочитают,
В России красочней подснежники цветут,
В России и собаки не так лают,
И лишь в России тебя Любушкой зовут.