Цветаевой...

На улочке, где я в слезах ходила,
Твой сон, Марина, сосны берегут.
Мне очень дорога одна могила
Здесь, на холме, где ТЫ нашла приют.

В ней спит мой друг...И может часом поздним,
Когда усталый день уйдет с полей,
В прикамской тишине под небом звездным
Его душа встречается с ТВОЕЙ.

Ведь в мире том, где царствует Забвенье,
Ни прошлого, ни будущего нет...
Я с этим другом, чуть ли не с рожденья,
Была знакома много - много лет.

Мы в детстве с ним, - босые чертенята -
Собрав из детворы, такой же, "рать",
В полутени кладбищенского сада
Любили часто в прятки поиграть.

И предаваясь "помыслам" единым,
И о ТВОЕЙ не ведая судьбе,
Плутая среди холмиков могильных,
Невольно прибегали мы к ТЕБЕ.

Там на полянке в дремоте безликой,
Где "доживали" без имен кресты.
Мы лакомились спелой земляникой,
Которую любила тоже ТЫ.

К ладошкам липла ягодная каша...
Смеясь, болтали мы о пустяках,
И счастье непосредственности нашей
Сияло алым соком на щеках...

Господь простит...Ведь детвора наивна...
Но знаю я с тех безмятежных лет,
Что  "земляники (ТЫ ПРАВА, МАРИНА)
Кладбищенской крупней и слаще нет."