Плод переменчивого сознания

Ты спишь и видишь сны,
Где красные маки уносят в детство,
Где ветер обещает безграничность сознания,
А мир - еще не успел скурвиться.
Ты спишь. В некотором роде это -
Живое воплощение машины времени,
Которую невозможно создать.
Все твои родственники - живы,
И даже еще в полном расцвете сил.
Страна только встает на ноги,
А вместе с ней и ты, дитя новой эры,
Юный цветок под палящим солнцем,
Который еще не успел ощутить то,
Что стихия, создавшая твою хрупкую жизнь,
Так же скоро ее у тебя отберет.
Во сне ты безмятежен, и просто наблюдаешь,
Как мир складывется в пазл в твоем сознании.
Как простота становится сложностью,
А безмятежность уступает место тревоге.
Ты наконец ощущаешь себя кем-то.
Не просто видеокамерой, фиксирующей события,
А чем-то большим - ты ощущаешь себя частью событий.
Ты вдруг понимаешь, таких как ты - много,
И каждый - слышишь! каждый хочет место под солнцем.
Причем именно под твоим солнцем,
Тем, которое ты наивно считал своим.
И вот - ты уже сидишь в подвале своего сознания,
Ошарашенный тем, что происходит.
Мир для тебя теперь воплощает зло, которое отобрало солнце.
Ты возмущаешься, мол, я тоже имею право!
А мир лишь с презрительной ненавистью пинает тебя ногами.
Беспомощность заставляет тебя дрожать, и ты ощущаешь холод.
Ты пытаешься согреться, кутаясь в одеяло иллюзий,
Цепляешься за инфантильность, как последний акт отчаяния,
Призыв о помощи, который никто не замечает.
В пелене затуманенного сознания ты видишь,
Как отдельные маяки указывают путь к свету.
Ты приближаешься. Но ничего не происходит.
Ты бежишь, но всегда спотыкаешься о выступы под ногами,
Которые ты не можешь увидеть, пока не ощутишь.
Падаешь. С трудом поднявшись, пытаешься двигаться снова.
Еще чуть-чуть, вроде как последние метры до мечты.
Но нет, эти маяки вдруг исчезают,
И непонятно откуда ты слышишь смех.
Зловещий. От его вибраций ты еще больше дрожишь.
И с ужасом ты понимаешь, что источник смеха - ты сам.
И как будто чувствуя твой страх, голос становится все громче,
Ведь он - всего лишь эхо твоего подсознания.
Иллюзия того что он исходит не от тебя держит тебя на цепи,
На цепи собственного страха.
Ты уже никуда не идешь, а сжавшись калачиком на холодной земле,
Дрожишь. Перестаешь замечать холод, смех становится невыносимым шумом,
Который и воспринимается то теперь как нечто отдаленное и нереальное.
Перед твоими глазами проносится вся твоя жизнь, как ускоренное кино,
И ты едва успеваешь узнавать образы, которые видишь.
Потом образы пропадают, наступает тьма. Бесконечный тоннель.
Бесцельный полет, как будто падение. Ты видишь свет.
Становится как-то легко...
В последний момент своего существования ты с ужасом понимаешь,
Что это был не сон...