Июнь тополями вздохнул,
И немеет,
А пух всё кружит над землёй, над рекой,
Кружит, а спуститься как будто не смеет…
Он это умеет.
Но он не такой.
Он очень хороший, он белый, пушистый,
Ему не пристало, он сам пристаёт,
Садится на брови, на локон душистый
Красавиц – из тех,
Кого сам признаёт.
Красавица!
Ссорясь с утра, подурнелой,
Ершистой ушла ты, вся тёмная…
Плюнь,
Всегда в эти дни ты пушистой и белой
Домой возвращаешься…
Лето. Июнь.
Июнь тополями вздохнул...
© Copyright: Вячеслав Киктенко 2, 2013
Свидетельство о публикации №113022600813
Свидетельство о публикации №113022600813
Рецензии