Было белым бело.
В перьях тонули стопы.
Ветер ломал крыло,
воздух взбивая сдобный,
падал и вновь летел,
нищий, святой, посконный.
Так уходили те,
кто наполнял иконы.
Сохла кора земли.
Небо казалось ломким.
Ждали большого "пли!",
чтоб растопить обломки,
чтобы не полз – летел,
чтобы не падший – верный.
Так исчезали те,
кто обживал каверны.
Прятался небосвод
и рокотал устало.
Целился в тучу взвод
под некролог устава.
На гробовой плите
дождь наполнял посуду.
Так оставались те,
кто сохранял рассудок.
Если смотреть из ям,
ярок небесный полог,
и, от видений пьян,
веруешь – путь недолог.
"Спи, – говорит канон, –
легче душе без тела."
Так идеален он,
что не сбоит система.
Только один изъян -
скоро усну и я,
и не волнует бездну,
как я в нее исчезну.
Изъян
© Copyright: Вадим Лиандрес, 2013
Свидетельство о публикации №113022608054
Свидетельство о публикации №113022608054
Рецензии