Поэзия - она от бога

                В.Л.


О море пето-перепето,
всё выше песен тех пласты.
Но если ты рождён поэтом,
то вновь о нём напишешь ты.
Ведь только ты поведать сможешь,
в чём убеждён – упрям и горд, –
как, пронизав т е б я   до дрожи,
летит в лицо колючий норд.
И только ты –
(и не иначе!) –
найдёшь свои и слог и тон.
Стихи поют,  смеются, плачут –
а ты для них-то и рождён.
Вдруг захлестнёт влеченье  это,
не всем подвластное, увы,
когда душа морским рассветом
омоется в тоске Москвы
или Перми…
Да важно ль, где там
тебя подхватит муз полёт!
И вот к стамбульским минаретам
мечта Босфором поплывёт.
В заливе Золотого Рога,
взгрустнёт о зорях  над Невой.
Поэзия – она от Бога,
и море – тоже от него.
Поманит вдаль маяк в тумане,
судьбы отринешь гладь и тишь,
стихии этой не обманешь,
ты ей во всём принадлежишь.
Не важно нам – стонали, выли ль
те шири, смазав окоём…
Что б до тебя не говорили б,
а ты произнесёшь своё!
Неповторимые рассветы
стоят у самого крыльца.
О море пето-перепето,
и не предвидится конца.