Экспромты-42

 На камнях прибрежных скал я твой профиль высекал,
 Напрочь об гранит убил сорок пять стальных зубил...
 Хорошо, сосед помог - дал отбойный молоток...
 Никакой теперь прибой нас не разлучит с тобой,
 Монотонный плеск воды этим скалам...всё равно,
 А когда, таки, сотрут - нас с тобой не будет тут.

            *   *   *

 У меня в былые годы под воздействием природы,
 как наступит месяц март, тоже вспыхивал азарт.
 Тело требовало дела, от гормонов аж гудело,
 а теперь их, еж твой клёш, и со свечкой не найдёшь.
 Повыпадывали зубки, не волнуют мини-юбки,
 по фигу размер груди - хоть ты голая ходи.
 Не нужны мне, по любасу все вот эти прибамбасы,
 штоб скорей, едрёна мать, мужика захомутать.
 Я теперь седой и мудрый, был бы стул хороший утром,
 не болела бы спина - остальное - на хрена?
 От склероза и подагры не спасёт меня "Виагра",
 даже если, мать итить, мне её горстями пить.
 В общем, я теперь не очень сексуально озабочен....
 пролетели времена...
 эх! вот если б не жена!...

          *   *   *

 Я не могу играть и петь -
 мне ухо отдавил ведмедь,
 но будучи лишён талантов,
 люблю певцов и музыкантов,
 ну, если среди них отсеять
 таких, как Боря Моисеев

          *   *   *

 Нет, не где-то, не когда-то,
 было здесь, со мной, ребята,
 лучший мой дружок, козёл,
 у меня жену увёл.
 Я средь нас обид не множил,
 даже не заехал в рожу...
 я ж, ребяты, не дебил...
 просто сотню доплатил.

         *   *   *

 Вы, товарисч Ёшкин Кот, злопыхатель и урод,
 Ротов он совсем не бредит, а совсем наоборот.
 Гений он, едрёна мать, вам, котярам не понять,
 вам бы в душу человеку откровенно наплевать.
 А душа его чиста, беззащитна и проста,
 и шедевры с ней слетают, словно листики с куста.
 Сами убедитесь, Кот - год-другой всего пройдёт,
 офицера к пьедесталу подведёт родной народ.
 Если гуси прут в верха, за каких-то три стиха,
 то у их у благородья этих виршей - вороха.
 Хохолков помрёт вот-вот, Кот на варежки пойдёт...
 подполковничьи творения вечно будет честь народ!

        *   *   *

 Ну, как бы, нашему Творцу быть кровожадным не к лицу...
 но он от сотворенья дней не прятал сущности своей,
 с упорством яростным губя подобья самого себя.
 То камушки с небес летят, то он их топит, как котят,
 то, неизвестно почему, нашлёт холеру и чуму.
 То в мозг кому-нибудь вобьёт, как замайстрачить пулемёт.
 Неужто он не мог понять, что динамит, едрёна мать,
 и расщепление ядра - не доведут нас до добра?
 Я говорю открыто, в лоб, Творец - махровый мизантроп...

       *   *   *

 Если ночью Вам не спится, как мильонам русских жён,
 тут, конечно, дело в принце, что явиться к Вам должон.
 А в Москве уже двенадцать... заболела голова,
 стали к горлу подниматься очень нежные слова.
 Вроде нынче не получка, и аванс не скоро, мля...
 неужель какая сучка приманила кобеля?
 Или, вдруг, безумьем тронут, потерял совсем лицо,
 и пропил свою корону и венчальное кольцо?
 Может, страстию сгорая, нёс другой букет из роз...
 и зарезан был трамваем, как писатель Берлиоз?
 Чу! скребётся в двери кто-то...ниже уровня колен..
 Принц пришёл домой с работы... и опять не на коне.

        *   *   *

 Ох уж эти мне верхушки... приподнялись на вершок,
 а понтов-то, как из пушки... и с мизинчик корешок.
 Западло быть с ними вровень, липнуть к кучке дураков...
 зрить, ребята, надо в корень как учил Козьми Прутков.
 Я и сам, сказать к примеру, с виду вовсе не Ван-Дамм,
 только корневым размером кой-кому и фору дам.
 И не будь лохами, братцы, на наружность не смотри...
 прежде надо разобраться, у кого что есть внутри.

        *   *   *

 Васе удалась попытка
 по спасению напитка,
 но уж что-то больно прытко
 из салона вышел он...
 лик у Васи был печален,
 и в штанах его журчало...
 эх, вернуться бы в начало -
 он бы пил одеколон.
 Не вливал бы пиво в пузо -
 не случилось бы конфуза,
 не давили б тяжким грузом
 совесть мокрые штаны...
 впрочем, всё равно для Васи,
 что "тройной", а что пивасик...
 Вася был рождён, чтоб квасить...
 лишь бы не было войны!

      *   *   *

 Полон горечи поэт: "У меня признанья нет.
 Выхожу из тени я - пусть все видят гения!
 Не нужна нам здесь ни разу иностранная зараза,
 хоть и из Ганновера - всё равно хреновина.
 Им не спеть, как спел вам я, про быка и про коня,
 зря победу празднуют рубенштейны разные.
 Мы придём могучей кучей, всех ненашенских окучим,
 заплюём глаголами и оставим голыми.
 Лидер - я, но мне, ребята, трудно без электората,
 хоть и плюнуть хочется на чужое творчество.
 В данном временном отрезке вы нужны мне до зарезки,
 люди государевы - нежники да харевы.
 Подтолкнут немножко в спину - я потом и их продвину
 стихобезобразия - для разнообразия.
 И на блеклом фоне этом буду выглядеть Поэтом -
 вдарю в грязь элитную глыбой монолитною.
 У меня девиз таков: нужен стиль a la Guskoff -
 чтобы все творили только в этом стиле.
 И тогда в литературе и в российской всей культуре
 будет тишь и благодать... всё помрёт, едрёна мать!