feb

правда
липнет к небу ириской
вода из под крана переполнена чем-то едким
и какие-то мальчики надрываются по-английски
не понятно ни слова, безмозглая этикетка..
так хочется верить, что они меня утешают.
дескать, не повезло тебе.
лети или вешайся! и немного воздушных шариков
но скорее всего, это версии о наркотиках
и всеобщей никчёмности.

а этого человека уже нет в твоей жизни.
растворился, потерялся где-то,
пропал.
это простейшие механизмы,
раскаленных на солнце шпал
что расплываются под ногами
как тот маленький мальчик,
в твоём парадном.
наплевать, пока не случится с нами
это же правда?

откуда мне знать, почему
в тебе столько дурости
или проснулся злой 
лети уже, или вешайся, той весной.
ведь все твои беды - царапина от прививки
маленькая потеря - на левой, четвёртом пальчике
и ты чьим-то отрывком,
всегда оставайся тут.
мне без разницы, о чём же те британские мальчики..
главное, что поют.