Я не знаю для кого нужно творчество

Я не знаю для кого нужно творчество.
И откуда протянуть нить происхождения.
Повторяй слово, которое бессмысленно,
И ты начнешь уже что-то понимать.
Я тоже долго читаю обычный рассказ.
Но он далек, как сон к вечерне.
Я тоже начал писать концепт.
Но он ничто, ничто в себе,
Лишь для забытых свято.
Когда романтика – это красивый авто,
Который мчится на запад.
Наша жизнь – это серая, толстая,
Кирпичная стена, и незаметен удар
В ее кладке.
Еще один романтик умер...
И кто о нем заплачет по настоящему,
Если не он сам. В последнем,
По настоящему трагическом письме,
Ныне читающим между строк.
Но между строк пустота,
Хотя и белая.
Мы привыкли, что пустота черная.
Но в черной пустоте можно что-нибудь спрятать.
Острое и смертельное.
А здесь все видно – смотри.
Лишь последний огонь даст понять
Что там что-то было.
На то он и последний огонь.
Когда бумага превратится в черный,
Или серый пепел.
Который рассыпается от легкого ветерка,
Как и смысл настоящего стиха.
Всегда чуть-чуть неуловим.
Вроде бы поймал, но через секунды видишь,
Как уносится вдаль с ветром Перемен.
Он полюбил наш край.
И почти превратил в пепел нас самих.
Но только тогда, когда бумага станет почти пеплом,
С остаточным теплом жизни, столь нестойким,
Ты увидишь тень между строк,
Как она набегает на буквы,
Рождая мрак позади себя.
И тогда ты поймешь, что до конца!
Ничего не понять.
Можно лишь почувствовать,
А это очень опасно!!!