Нет, я таких, ни разу не встречал,
Весна здесь ни причём, с ней всё в порядке,
Мой каждый вздох, отныне означал,
Что означает волос, в каждой твоей прядке.
Убранство, этой чудной головы,
Скажу я по другому, что головки,
Заставит называть тебя на Вы,
Меня как мышь, застрявшей в мышеловке.
Густая, в черноту, копна волос,
На шею ляжет длинными кудрями,
И тонущая плоть, сигналит SOS,
И задыхается, раздутыми ноздрями.
Твой профиль, благородством дышит весь,
И поражает, красотою линий,
С кого угодно, он сбивает спесь,
И не напишет лучше, даже Плиний.
Профиль
© Copyright: Какой Из Слесаря Артист, 2013
Свидетельство о публикации №113022507804
Свидетельство о публикации №113022507804
Рецензии