Тридцать

   Т Р Е Т И Й               

Трепещите,  лозунги,  портреты!
И  замолкни  гром  постыдной меди!
Безысходность  слёз  наших  рассветов
Разъедает  дьявольские  сети.
Ты  копни,  потомок,  глубже  землю:
На  задворках  праздников  советов,
Под  кирпичной  хатою,  под  сенью
Попадёшь  лопатой в тридцать третий.
Там  в  пластах,  под  шубой  чернозёма
Истлевают  кости  наших  дедов,
Старших  братьев  и  сестёр  голодных,
В  погребах,  в  садах  захоронённых.
Волоса  поднимутся ли  дыбом
От  тоски  смертельной,  от  сознанья,
Что  глаза  не  выест  чёрным  дымом,
Чёрным  ядом  самобичеванья?
Не  застрял  же  хлеб  пшеничный  в  горле 
И не  сбросил  с плеч  пальто  диктатор…
Сердце  захлебнутся  может  болью,
Только  не  его – не  супостата!
Мир,  как  есть,  сегодня  мы  приемлем,
Даже  злую  сказку  от  советов.
Ты  копни,  потомок,  глубже  землю! –
Попадёшь  лопатой  в  тридцать  третий…