Сердце медленно сходит с ума...

СЕРДЦЕ МЕДЛЕННО СХОДИТ С УМА...
               
Сердце медленно сходит с ума
С вожделением жду сумасшедствия
В ожиданьи застыла Луна
Ведь погладил судьбу против шерсти я

Мне она "отвела" ровный путь...,
Но, увы..., я характера знойного --
Норовил, постоянно, свернуть,
Чтоб вдохнуть грудью воздуха вольного

Скучен сердцу рысцы дряблый бег --
Длинный путь не по-мне...- ведь не стайер я
Спринт дарует скорейший успех
И на шею венок из гербария

За мгновенья...-- Иль пан..., иль пропал --
Смысл круги равномерно наматывать ???
Тут бежишь..., а в глазах пьедестал,
Что готов первым местом обрадовать

Тут все силы... -- в единый рывок...,
Нервы в узел! -- Нельзя им зашкаливать !
Музы верной бодрящий кивок.....
И рванул я... ступнЯми наяривать

Ветер строк разрезаю лицом.
Слов поток раздувает все фибры мне...
А на финише... критик с венцом
Ждёт стихи, что сочны... и повздыбленней

Ленту грудью рванул "на Ура!"
Только критиком бег... не засчитан был --
Заступил !!!  Сантиметра на два...--
Глупый казус... и промах невиданный...

Всем понятна нелепость... и бред...
Только правила... ИМ устанавливать...
Вхолостую прошёл мой забег --
Впредь не буду победу загадывать
= = = = = = = = = =
А призёр..., с виноватым лицом,
Подошёл... и сказал -- Первый..., всё-же...,Ты!
Не хочу в жизни быть подлецом,
Забирай пьедестал... и свои цветы

Снял венок... , сдёрнул с шеи медаль --
На, держи !  Пусть всё будет по-честному !
Взгляд открытый..., а в голосе... сталь
Кляпом звякнула критику местному

Обнял я...-- прослезилась душа...--
Мы, поэты, брат мой, несомненные!
И без критиков сможем решать,
Где..., и с зАступом,... строки не тленные

Будешь первым...-- Приди... хоть в конце --
Сам твой бег обозначу медалью я,
Ты в заслуженном будешь венце --
Всё решим !  финиш-ленту не жалуя

ТАК решили!  -- Талант бьёт ключом...--
То один..., словно гейзер, стих выбросил,
То... фонтаном другой... --
Так причём !!!?
Критик..., что полотенце, вдруг, вывесил?

Разберёмся с тобой не спеша --
Рифмоплётам... те правила писаны !!!
Пусть на ж... порвут волоса,
Мня себя рейтингОвыми принцами
= = = = = = = = = =
Только Времени Высший Совет
Поэтический трон озаглавит,
А пока же..., пусть каждый поэт
В своём сердце поэзию славит



    *   *   *
ПРАВКА Н.Тимофеевой
Сердце медленно сходит с ума.
С вожделением жду сумасшествия.
В ожиданье застыла Луна,
Ведь погладил судьбу против шерсти я.

Мне она отвела ровный путь,
Но, увы, я - характера знойного, -
Норовил постоянно свернуть,
Чтоб вдохнуть грудью воздуха вольного.

Скучен сердцу рысцы дряблый бег,
Длинный путь не по мне,  ведь не стайер я.
Спринт дарует скорейший успех
И на шею - венок из гербария.

За мгновенья -- иль пан, иль пропал…
Смысл - круги равномерно наматывать?
Вот бежишь, а в глазах - пьедестал,
Он готов первым местом обрадовать.

Тут все силы -- в единый рывок,
Нервы в узел! Нельзя им зашкаливать!
Музы верной бодрящий кивок
И… рванул я ступнями наяривать.

Ветер строк разрезаю лицом,
Слов поток раздувает все фибры мне,
А на финише - критик с венцом
Ждёт стихи судиёй.  Я повздыбленней

Ленту грудью рванул на «ура»,
Только критиком бег не засчитан был, --
Заступил! Сантиметра на два...
Глупый казус и промах невиданный.

Всем понятны нелепость и бред,
Только правила им устанавливать.
Вхолостую прошёл мой забег,
Впредь не буду победу загадывать
= = = = = = = = = =
А призёр с виноватым лицом
Подошёл и сказал:  «Первый всё же - ты!
Не хочу в жизни быть подлецом,
Забирай пьедестал и свои цветы».

Снял венок, сдёрнул с шеи медаль:
«На, держи ! Пусть всё будет по-честному!»
Взгляд открытый, а в голосе - сталь
Кляпом звякнула критику местному.

Обнялись, прослезилась душа...
Мы, поэты,  мой брат, несомненные!
Мы без критиков можем решать
И с киянкой, где строки нетленные.

Будешь первым, приди хоть в конце.
Сам твой бег обозначу медалью я,
Ты в заслуженном будешь венце, -
Всё решим, финиш-ленту не жалуя.

Так решили! Таланты – ключом:
То один, словно гейзер, стих выбросил,
То фонтаном другой… Ни при чём
Критик, что полотенце  вдруг вывесил.

Разберёмся с тобой, не спеша,
Рифмоплётам ли правила писаны?!
Пусть на  ж... порвут волоса,
Мня себя рейтинговыми принцами
= = = = = = = = = =
Только времени Высший Совет
Поэтический трон озаглавит,
А пока пусть здесь каждый поэт
В своём сердце поэзию славит!