Я рос в резервации...

Я рос в резервации вместе с другими детьми.
Мы быстро усвоили – «Это автобус для белых!»
Белели отчаянно, чтобы в общественный транспорт войти,
А по ночам оставляли следы на песке несмелые.

Мы становились невыносимо выносливыми,
Теряя друг друга в бешеной гонке времени.
Оставаясь детьми, мы себя называли взрослыми
И гордились происходящими в нас переменами.

Мы позже прозрели, уйти от себя пытались,
И даже однажды удрали из дома, поужинав.
Мы бежали всю ночь, но к утру оказалось,
Нигде нас не ждут
И никто
Никому
Не нужен.

Мы упали в травы, плакали от бессилия,
Но слёзы лишь разъедали нам раны солью.
Растоптанные, сами себе некрасивые,
Мы брели по домам с душой, продырявленной молью.

Возвращались платить по счетам,
Обещать «я тебе позвоню», тут же забыв об этом,
Как былинка, кланяться всем встречным ветрам
И втихаря считать себя поэтом,

Наслаждаться иллюзией выбора из предложенного,
Суетиться с частотой сумасшедших мегагерцев,
Рисовать свои психопортреты на спинах прохожих,
Жаловаться
На фантомные боли
В области несуществующего сердца…