Какая глупая забава,
Искать любовь в тумане дней...
Какая горькая приправа,-
Найти, и умирать по ней.
Как будто нету больше дела,-
Не спать ночей, писать стихи.
И знать, жар-птица улетела,
И, даже следа не найти.
Когда один, в пустыне комнат,
Тоской встречаешь каждый день,
И от окна, до телефона,
Путь, с каждым шагом, всё длинней...
И солнце, золотые руки,
Протянет в мир сплошных теней...
Но, в этом жесте столько ж муки,
Как в льде измятых простыней.
Какая глупая забава...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2013
Свидетельство о публикации №113022408693
Свидетельство о публикации №113022408693
Рецензии