Я город. И мои дома все - Пизанские башни.
Я смогом над этим никчемным морем
Железобетона.
И к черты все ошалелые мимы,
Ужасные пантомимы в зеркале ночью
Лицом к лицу с собой.
Ну, что, герой? Не герой, гниль.
А стихи твои - пыль.
Я город и горд я.
И все жители устали от моих вздохов.
Устали от моих теней и зим.
Еще один нем, другой взял билет,
Третий столь мил, что тошнит
От сладости, как от корицы.
Все эти лица мне не нужны, если в них
Никогда тебя не было и не будет.
Я встал. Я встал и сварил себе кофе.
Я слаб на эти тонкие шторы цвета кори,
Полов цвета сгнивших листьев и этих огней,
Из окон. Покрытие неба съеживается,
Краска облупилась и проступила бликами.
Пустите, я не на долго.
Я этот пустынный город.
Отмечу в последних титрах,
Что это не здорово:
Я разучился писать строфы.
И..убирайся из жизни моей.
***
© Copyright: Сова Спит, 2013
Свидетельство о публикации №113022400725
Свидетельство о публикации №113022400725
Рецензии