***
Смят походный котелок,
А за каждым тихим шорохом,
Всё мерещится стрелок…
На спине, промеж лопатками,
Проступает с потом соль…
Лишь одна слеза, украдкой,
А на сердце глыбой – боль.
За товарищей, что без вести…
Между миром и войной.
И за тех, что грузом «Двести»,
Едут к матери родной…
Свидетельство о публикации №113022400356