***

Руки ваши пахнут порохом,
Смят походный котелок,
А  за каждым тихим шорохом,
Всё мерещится стрелок…

На спине, промеж лопатками,
Проступает с потом соль…
Лишь одна слеза, украдкой,
А на сердце глыбой – боль.

За товарищей, что без вести…
Между миром и войной.
И за тех, что  грузом  «Двести»,
Едут к матери родной…


Рецензии