Мне вкус полыни чрезвычайно сладок,
Приятно мне, когда пронзают грудь,
И нежный поцелуй мне Ваш едва ль не гадок,
Когда свой счастья потерял я путь.
Когда свой счастья потерял я путь,
Я чувствую себя слепым, потерянным во тьме.
Мне нужен кто-то, чтобы грубо ткнуть,
Чтобы найти покой неведомый во мне.
Чтобы найти покой неведомый во мне,
Я должен убедиться, он ли есть
В моей израненной, измученной душе
И стоит ли туда за ним мне лезть.
А стоит? Да конечно нет.
Я просто сам большая, кровоточащая рана.
Покой и не извне? Вот бред.
Бред сумасшедшего и речь путаны.
Не лезь. Отчаянно кричит душа
Ей больно хоть одно прикосновенье,
Хоть мимолетно, хоть и не дыша,
Хоть пальцев робкое едва ли мановенье.
Но что поделать? Если он там есть
Я наконец-то обрету покой.
А если нет? И где его обресть,
Раз не в душе своей измученной родной?
Мне вкус полыни чрезвычайно сладок...
© Copyright: Винсент Девилмэн, 2013
Свидетельство о публикации №113022401359
Свидетельство о публикации №113022401359
Рецензии